Io scrivo perché non so parlare, un po' come i pesci che nuotano perché non sanno camminare, o come i serpenti, che ingoiano perché non sanno masticare. È una condizione in cui ti trovi, che non scegli. La sirenetta avrebbe voluto i piedi, io avrei voluto la capacità di dire le cose importanti senza affidarmi a inchiostro o tastiere. Avrei voluto un collegamento diretto che va dal cuore alla bocca… ma sono fatta a modo mio: in me va tutto dal cuore alle dita.
Dicono che chi s’appartiene si ritrova sempre.
Quant’è assurdo, allora, capire che forse non ci siamo appartenuti realmente neppure per un istante?
L’incontro distratto di due vite che procedono in direzioni diverse e si scontrano.
Il dolore dell’impatto.
I frammenti delle sicurezze distrutte mi si conficcano dentro.
È tardi e sento bruciare tutto.
Mi sveglierò con la cicatrice di quello che è stato.
Se mai mi sveglierò sul serio.
